Ползет Муровей, деловой такой, на одном плече лопата, тянет какую-то херотень. Навстречу ему Стреказа, вся типа напамаженная в вечернем платье.
— Куда летишь, Стреказа? — спрашивает Муровей.
— Да, сначала в театр, потом на вечеринку…
Ну-ну, думает Муровей. Продолжает пахать. Назавтра Стреказа в обратную сторону летит. Опять вся наряженная. И так все лето — Муровей пашет, Стреказа летает…
Наступила осень. Деревья облетели, реки замерзли… Муровей опять пашет возле своего домика. Вдруг видит — летит Стреказа, в собольей шубке, в лисьей шапочке, в кожаных сапожках с большим чимоданом.
— Куда летишь, Стреказа? — спрашивает удивленный Муровей.
— На вокзал,- отвечает Стреказа.- зимовать на средиземное море на курорт.
Муровей плюет на свою лопату и гаворит —
— Слышь падруга ты если встретишь где Крылова, передай ему что он пездабол…