Фёдор Мамонов. Не от жизни сей.

[Фаталист]

Меня обвиняют в том, что я живу в своём иллюзорном мирке, не хочу спускаться с небес на землю, не хочу считаться с реальностью, называют меня не иначе как «историком-фантазёром». Замечу, что прозвище «историк» я заслужил не потому что я историк по профессии, а потому что не хочу ничего знать о положении дел в современном мире, устремляя взгляд целиком в прошлое. В моих статьях и заметках они видят лишь самоотрешение от жизненных проблем, пустые мечтания о восстановлении Российской Империи, национальной революции против остатков большевизма и последующей глорификации героев русского сопротивления. «Этот человек серьёзно болен». Я перестал относиться к этой фразе, как к чему обидному, ибо такова была реакция людей на самое первое Слово, вылетевшее из моих уст; с тех пор я привык. Было много других слов, будет ещё больше, но это заключение останется неизменным. Режущей бритвой оно пускает кровь, но не делает больно. Пора свыкнуться с тем, что нас считают сумасшедшими. Лучше привыкнуть к плохим суждениям о тебе, чем идти на поводу у незаслуженной похвальбы. Да, в этом вопросе я капитулирую перед вами, мои уважаемые ненавистники. Я больной, тяжело больной, и ум мой повреждён. У меня больше нет сил и желания сопротивляться вашей навязчивой пропаганде. Если вам удобней воевать со мной, будучи уверенными что я помешанный, то, пожалуйста, возьмите это за данность. Но от этого признания моя война с вами и вашей проклятой «Родиной», растёкшейся слизью по всей площади моего Отечества не закончится. Я совершаю гамбит на великой шахматной доске войны за души, отказываюсь от своей психической полноценности, чтобы занять позицию поудобнее и затем контратаковать вас, «здоровых» и думающих о «насущных проблемах». Согласившись с вашим оскорбительным для меня и для моей идеи (впрочем она не моя, но вложена в мои уста по великой милости обитателей Небесной России) тезисом, я продвигаюсь дальше и вслед за унижением собственного достоинства делаю открытие, разворачивающую упомянутую шахматную доску на 180 градусов. Ведь ваш «ум» эфемерен, ваша реальность лжива, а воззрения узки донельзя. В вашем мире, который и есть самый настоящий сумасшедший дом, я и вправду хочу ощущать себя сумасшедшим, желаю сойти с вашего «ума». Хоть с кровью и мясом вырвать из своего мозга имплантат, который ваш «Бог» встраивает в каждого родившегося в этом несчастном месте под названием «проклятая Совдепия». И вот, с кровью и мясом я всё же вырвал инородное тело. С окровавленной головой стою и улыбаюсь вам в лицо. Страшное физическое увечье спасло меня от духовной инвалидности и порабощения души. Отныне в неё не смогут впиваться миллионы адских созданий, едких бактерий вашего «Бога», тиранящего мою землю и последних её законных наследников.

Когда советчина настойчиво прикрывается личиной разума, то последним лекарством является русское безумие. Пусть летит в пропасть их «рацио», пусть пропадут все плоды их системы образования. Если этот «разум» мешает мне заключить в объятия моё заснеженное, холодное и седое Отечество, то время бросить ему, «разуму», вызов. Быть «разумным» гомункулусом, уродцем в банке алхимической лаборатории Совдепа несравненно хуже, чем быть гонимым и изголодавшимся Скитальцем. Травля «безумием» – неизбежная расплата за отказ от ежедневного предательства вечной России.

Потому недобитые русские вынуждены кидаться в кипящий водоворот неизвестности, для того, чтобы он выбросил их где-то на берегу Балтийского моря, там, где свыше 1000 лет назад причаливали варяги.

Чтобы попытаться начать великую русскую игру с начала…

Ибо 95 лет назад эта кровавая игра пошла не по нашему сценарию. Русское мясо, русская кровь смешалась с грязью, слизью и гноем. С пьедестала триумфатора русский человек был брошен к ногам вчерашних рабов. Вначале над ним глумились, зубоскалили, ломали ему кости, кололи иглами лицо, резали ноздри и сухожилия, сыпали соль в раны, выдавливали глаза и мочились на почти бездыханное тело. Затем надели на голову кусок кожи и по распалённой пустыне погнали в свой еврейско-азиатский кишлак, дабы продолжить издевательства там. Под палящим солнцем кожа съёживалась и давила на череп. Пленник, вдобавок получающий регулярные удары плетью, от боли стал забывать всю свою прошлую жизнь, с её воинской славой и поэзией, сладкой грустью и пьянящей радостью. Так в несчастной русской душе родился уродец советчины, грызущий внутренности и питающийся кровью бес. И если враги хлестали нас снаружи, то уродец кусал изнутри, подсовывая и так раздавленной душе её второе «я».

Вдоволь насладившись муками, бывшего господина, а теперь раба отвезли обратно и бросили умирать в лесу. Посреди девственной ночи, окружённый елями и пихтами живой труп изъеденной, сброшенной со всех счетов России должен был навеки отойти в небытие. Перед смертью, окончательной и бесповоротной, перед глазами нашего покойника проходил калейдоскоп из картин минувшего и… будущего. Возможно, в одном из этих образов он увидел нас, кидающихся сегодня в тот самый кипящий водоворот, что упомянут выше. Мы – всего лишь персонажи призрачных снов, снящихся нашему обглоданному Отечеству, этому Великому Сновидцу. Не являются ли такие причудливые, сюрреалистические построения поводом для более скептического отношения к «реальности»?

Итак, где Россия? Или по-другому: где искать её труп? Боюсь, от него остался один прах. В лучшем случае нам приходится надеяться на истлевший скелет. Однако этот уродливый остов прежде сильного человеческого существа влечёт куда больше «насущных дел». От тошнотворной и, поверьте мне, абсолютно бесполезной политики есть лишь один путь, в аполитейю. Это не побег, не второе издание учения бродячего кшатрия принца Гаутамы, как вы наверняка подумали. Нет причин бежать от серых скукотворцев советских будней, от всех этих Путиных, Навальных, Дёмушкиных и, прости Господи, Ксюш Собчак. Мы всего лишь идём по дороге, которой нас направляет Великий Сновидец. Мы – действующие лица Его сна. И запомните: подлинно существует лишь прошлое и будущее. Настоящего нет. Живущих в настоящем, и тем паче живущих настоящим, тоже нет. Все, кто играет на поле настоящего – с треском провалятся. Одно только прошлое. Одно только будущее. Когда-нибудь они пересекутся в одной уникальной точке, единственной на бесконечном просторе Вселенной, и тогда начнётся царство Того, Кто видит Сны.

Россия притаилась во Мраке. Забытая своими детьми, пущенными по миру, и проклятая безжалостными врагами. Её уже не спасти, но можно ещё протянуть руку, вложить ладонь в кисть скелета. И посмотреть что будет дальше…

http://ugunskrusts83.livejournal.com/286472.html

[Автор]

Сообщения